Él jugó

por John Sheirer

Contempla una foto suya metiendo un tiro en suspensión hace treinta y ocho años, a los veinticinco, suspendido sobre sus múltiples sombras, perfectamente alineado con la canasta, la gravedad derretida. El tiro solo pudo haber sido un silbido. El momento se graba tan profundamente en su memoria que, cuando cierra los ojos, se eleva de nuevo, chasqueando la muñeca, la canasta tan grande como los anillos de Saturno. El tiempo se detiene, el mundo desaparece y el balón se cuela en la red. Claro, si intentara ese tiro hoy, se oirían ligamentos astillarse desde el espacio exterior. Pero esos recuerdos. Por fin, lo entiende. Por eso jugaba.