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David Simpson

Roble

Por David Simpson



Un hombre, con su mejor traje y zapatos lustrados, camina con pasos pesados entre las hojas de roble.

Cabeza gacha, manos en los bolsillos, vacíos salvo por el pañuelo que duda que tenga.

utilizará.

 

Se siente atraído hacia el roble.

 

La muerte de su madre, un golpe de martillo, viejas fisuras que se abren, una lava de largos recuerdos reprimidos que se precipitan hacia él. Escaldando.

 

El suyo era un hogar de piedra: la diva y el sargento instructor. El padre repartía golpes fríos y duros.

Disciplina. La madre, narcisista, absorbía toda la energía de la casa.

 

Cuando era adolescente, llevaba su agobiante soledad a un bosque cercano.

 

Había buscado en libros sobre narcisistas, con la esperanza de encontrar una manera de llegar a ella, pero todos estuvieron de acuerdo..."aléjate". Le gustaba pensar que era su humanidad la que continuaba acercándose a ella, pero sospechaba que solo se había tratado de él, arrastrándose una y otra vez, como un

perro golpeado anhelando amor.

 

La corteza retorcida llama su atención, la presencia del árbol se hace presente suavemente. Una hoja roza su

cara. Levanta la mirada hacia las ramas de arriba, las hojas caen, más hojas caen hasta que está rodeado.

Se queda quieto. La cascada de hojas provoca ondas en su cuerpo.

 

—Tú —susurra tímidamente, su mano tocando tiernamente el roble. Una sonrisa levanta su rostro hundido, su

La respiración se profundiza, los músculos se relajan.

 

Él se para más alto.

 

Agarra una hoja, la dobla suavemente hasta que se arruga y la guarda en el bolsillo del pecho, cerca de su

corazón. Se entrega a la bendición del roble, bálsamo para su dolor desgarrado y camina para encontrarse con el cortejo.

 

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